C’est écrit, à l’Olympia, cette momie ressuscitée, je ne sais par quel magicien mythomane,  revient nous chanter, style crooner, des chansons elles aussi ranimées, déterrées du folklore des années soixante. C’est vrai, je n’ai pas changé, dit-elle, je suis telle que j’étais il y a … quelques années, quand vous étiez jeunes ! Est-elle aveugle, sa vue a baissé, est-elle malade, est-elle mythomalade ? Elle pense vraiment ce qu’elle dit, c’est le sport, ce sont les pommades, sa peau n’a pas changé, que des couillonnades, pourquoi ne veut-elle pas avouer qu’elle s’est fait lifter. Ceux qui l’aiment, existent-ils encore, dénaturés eux aussi par cette vieillesse sarcophage, sont prêts à lui pardonner, ou même à ne pas s’apercevoir que des médecins esthètes ont trafiqué les peaux flasques et rabougries. Alors pourquoi s’obstine-t-elle à refuser de nous dire que pour essayer de replaire elle a demandé à quelques mains expertes, de lui refaire ce que le temps a flétri ?