Un restaurant, le soir, dehors, il fait froid. Ils sont tous assis autour de cette table dressée pour l’anniversaire de celle qui les a invités. Ils sont de tous les âges, la famille, les copains. L’apéritifs, les amuses gueules, le maitre d’hôtel arrive, ils commandent. Le sommelier libère les arômes, la cérémonie du repas peut commencer. Un grand, un cousin, ou l’ami d’une amie, se lève et furtivement se dirige vers la sortie, un de ses acolytes, un copain sans doute, accompagné de son amie, l’imite. Une pratique religieuse, une survivance des rites druidiques, mais non, ils sont sorti pour satisfaire un plaisir défendu. Au bout de quelques instant, la table est dépeuplée, le repas n’a pas encore commencé que déjà la distinction des classes est consommée.

Une fille est toute seule, quelle maladie étrange l’a frappé, autour d’elle tout est désert, serait elle contagieuse ? Et puis, soudainement, tous sont revenus, comme si rien ne c’était passé, comme si personne n’avait rien remarqué. Le repas peut reprendre son cour. Ils sont rentrés tout réfrigérés, pour venir se replonger dans l’ambiance feutrée de cette réunion, ou pour venir perdre un peu de temps avant de ressortir pour une prochaine bouffée ? Et ce rite inquiétant, cyclothymique, se poursuit au grès de la valse du changement des plats gastronomiques. Ils semblent hésiter entre le plaisir concret de leurs papilles excitées par des mets élaborés et l’attrait plus subjectif des vapeurs éthérées des desserts artificiels. 

Ils sont tous ensembles pour le bouquet final, réunis autour du gâteau, ou pieusement incrédules devant ces bougies qui semblent les narguer, monuments arrogants à leur vice dressés, témoins ultimes de cette fumée sacrificatrice qu’ils ne pourront jamais plus humer sans être pénalisés.

Ils n’ont plus qu’une hâte, sortir, le temps semble s’être arrêté, le café était interminable, quelle horreur cette discrimination, cette prohibition, qui fait d’eux des pestiférés, des adeptes rejetés d’un plaisir suicidaire. 

Lex dura lex sed lex